Сегодня произошло нечто воистину страшное: в процессе разбора бумаг (читай: глобальной зачистки ) я обнаружила свои старые стихи. В основном те, что я писала ещё в школе. Так что теперь у меня есть занятие на некоторое время вперёд, ибо я старательно их сортирую по времени написания (полагаясь исключительно на память, потому что ни к одному из них почему-то нет даты...) и набираю. Вообще-то, говоря откровенно, занятие это абсолютно бесполезное, потому что художественная ценность сих творений равняется примерно нулю. Я говорю это не от ложной скромности: те стихи, что я писала позже, и особенно всё, написанное за последние полгода, нельзя даже сравнивать с теми, найденными. Всё-таки приятно осознавать, что за пять лет я, оказывается, серьёзно выросла. Но, безотносительно ценности, мне самой просто приятно, читая, вспоминать те годы, а с ними вместе - все свои настроения и бестолковые влюблённости, которых было - не счесть. Как-то... сейчас даже больше смешно, чем грустно. А тогда так переживала!
Ну, и, помимо прочего, любовь к Толкину... остыла. Вообще-то я считаю это хорошим знаком.